Blog Markos Horro

Compiladores: qué fue primero, ¿el huevo o la gallina?

Mon, 18 Jan 2021 00:00:00 +0000

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Python, Entornos Virtuales y Anaconda

Mon, 16 Nov 2020 00:00:00 +0000

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Do You Think This Is Gonna Be A Good World?

Mon, 03 Jun 2019 00:00:00 +0000

Mis ojos mostraban nítidamente mi estado de soledad, aburrimiento y burda embriaguez. Intenté valbucear aquellas palabras de presentación con uno de mis acompañantes del ascensor en un desgraciado inglés, con empeño, pero me entendió. La otra señora, con cara compasiva y un café en la mano, intentaba descifrar aquellos tecnicismos que parecía desconocer, como con desconfianza y recelo. Él bajó antes, y quedamos ella y yo en el amplio habitáculo, uno en cada punta, cada uno en su esquina. Con escepticismo y de forma retórica me miró, y me preguntó en un perfecto inglés, con acento neutro, americano, “¿crees que este va a ser un mundo mejor?”. Al principio no la comprendí, y respondí con megalómana asertividad, “sí, claro, ¿por qué no?”. En esos eternos segundos que tardó en abrirse de nuevo la puerta, resolvió finalmente, “porque ya he visto demasiadas cosas”, y salió del ascensor con una sonrisa triste. Se cerraron las puertas de forma abrupta, o eso creo. Sin que me diese tiempo a pensar, un piso más y se volvieron a abrir. Tiré mi enésima cerveza de la tarde y escribí esta mierda.

Tiempo

Thu, 09 May 2019 00:00:00 +0000

Mayo.

Las mañanas siguen siendo frías
porque me despierto con las sábanas
empapadas, húmedas y mojadas,
pero gélidas como las quías.
El ruido de tu silencio me despierta
de madrugada, me adormece
de día, apaga la luz de los días
que enfrías cuando parece
que todavía me querías.

El eco de tu voz se desvanece
en el tiempo, en la distancia, en lo tarde que ahora atardece,
en los besos que ya no te voy dando,
en los besos que das y a los que mi boca ya no pertenece,
en el sentimiento que parece que desaparece…
… y sin embargo y sin quererlo reaparece,
porque cuando parece que perece,
mi torpe corazón evita que cese,
y así onece, y yo sigo en mis trece.

Donde Habita El Dolor

Wed, 27 Mar 2019 00:00:00 +0000

Verso libre homenaje a la triste obra de Rafael Lechowski.

Ella se despidió,
él no lo comprendió, porque no había nada
que comprender.
El motivo ya sobra
si para ella la llama ya no arde en la sombra.
Para él los interrogantes surgían
por generación espontánea
dado que su corazón, como haciendo apnea
se negaba a respirar sin ella.
El motivo de no haber motivo
motivaba su desconfianza que llenaba el vacío
que ella al irse dejó en su pecho.
Pero es que en él
el fuego combustionaba
porque sabía que ella ya no estaba
y en su negación, él,
no se lo podía creer.
Un veneno podrido falto de entidimiento
le inundaba la cabeza con escenarios infudados
con imágenes de su cuerpo sagrado
exalto de gozo en la cama con otro;
invadiéndole una sensación de náusea y envidia
que convertía en eternas las madrugadas
y en fútil la luz del día.
Esta toxicidad fatua por su siempre honestidad
ahogaba más, todavía, su necesidad
de probar su sinceridad,
sin saber que él, en realidad, ya sabía la verdad:
la llama exinta era para ella la realidad.

Ella era ella, y él era yo.

¿Cuánto dura el dolor,
ese clavo que ahora sólo sangra,
esa opaca luz que se apaga,
esa esperanza vacua, fatua?
¿Por qué estas ganas de que vuelvas
se tornan pesadillas
cuando me doy cuenta de que ya no estarás?
¿Por qué se infecta esta cicatriz que me niego a olvidar
con tu sonrisa,
con tu risa,
con tu cuerpo,
con tu imagen encima mía,
con mi imagen encima tuya?
¿Por qué la única vil y cruel cura consiste en desidealizarte,
en bajarte de lo excelso a lo humano
en recordar lo poco malo
olvidando todo lo bueno?
¿Por qué debo pensar que tu vuelta es eternamente imposible
si es el único antídoto posible
para que no me quite la vida?

Si cuando nos juramos amor eterno
comprendí que eras la mujer de mi vida
y ahora que no estás y que sé que no me equivoqué de amor,
debí, entonces, de equivocarme de vida.

Martes O Viernes Trece

Tue, 27 Oct 2015 00:00:00 +0000

Como cuando espero que salga cara
sin saber que la moneda no cede
cuando intento trucar la suerte adrede
sin saber que la suerte sale cara

Sin saber que la ruleta no para
sin saber si la suerte es la que prede
cuando todo desprende olor que hiede
aun sabiendo que eras puta, no avara

Cuando le compro lotería a un tuerto
no sé que espero, sólo sobrevivir
o encontrar alguna mujer cercana…

Es de día, saliendo del bar muerto
pienso en ti, pero, ¿qué más puedo decir?
Si no importa si sale el sol mañana.

A Lo Ricardo Reyes

Sun, 12 Apr 2015 00:00:00 +0000

Como la canción desesperada de Ricardo Reyes.
Como los veinte poemas de amor de Pablo Neruda.
Como mentir en historias de dos.
Como narcótico parar el corazón.
Como un verso en asonante, en soneto.
Como una acaricia, a la cara más lejana en el mismo bar.
Como hablar por teléfono, en la misma habitación.
Como tener que irme para no verte.
Como el metro, que separar tu cama de la mía.
Como los kilómetros que me separan cuando te veo.
Como los versos que me acercan, cuando no te escribo.
Como las canciones que entono, para que Riazor sea tu playa.
Como las puestas de Sol que describo para que amanezcas conmigo.
Como un ojalá, que volvamos a vernos.
Como un adiós, que no maquilla un hasta luego.
Como un nunca, que no esconde un ojalá.
Como otro jueves, en el que duermo solo.
Como la carta que sobra de la baraja.
Como los doses de la baraja de tres, jugando a la escoba.
Como jugar a las parejas, siendo impares.

Y aunque quiera que otro perro te ladre, sigue siendo pronto; y es más, nunca será tarde, por muchas canciones que terminen, por muchos versos en puntos finales, que al final no son que más que puntos suspensivos.

Cuántas veces hubiera dado la vida entera por llevarte el equipaje -J. Sabina

Sen título

Sun, 05 Apr 2015 00:00:00 +0000

¿Qué importa que el manto de estrellas me deje desnudos los pies?
¿Qué importa que la noche más fría me encoja la piel?
¿Qué importa que me hables a la oreja si mañana te vas?
¿Qué me preguntas con un interrogante que nunca cierras?
¿Qué me pides con una pregunta que nunca se acaba?
¿Qué importa que no me hables si estás muda?
¿Qué importa que no me mires si no me ves?
¿Qué importa que no me escribas si aun no llegaste a casa?
¿Qué si nos acabamos de conocer, pero hace un par de años?
¿Qué si ya te conozco, antes que tú a mi?
¿Qué si ya me conoces, y yo aun no lo sé?
¿Qué si aun no hemos quedado, pero ya nos hemos visto?
¿Qué si no quieres quedar, pero ya nos hemos besado?
¿Qué miras por el balcón de tu ventana, si sólo paso yo?
¿Qué si Debussy en vez de Clair de Lune nos cegara con un Clair ensoleillé?
¿Qué…?
¿Qué… si nunca no?
¿Qué pudo haber sido, si tú y yo avogáramos por el sí?

¿Quién Coño Me Ha Robado El Mes De Abril?

Sun, 05 Apr 2015 00:00:00 +0000

Me dan igual las avenidas que cruces, si aun quedan calles.
Me dan igual los días que se han acabado, si aun quedan mil atardeceres.
Me dan igual los días que aun no han comenzado, si no los he visto amanecer contigo.
Me da igual haber mentido, si me has enseñado a ser un Judas.
Me da igual que llegues tarde, si el tren se ha retrasado.
Me da igual acostarme con alguien, si la cama sigue vacía sin ti.
Me da igual soñar, si no es a tu lado.
Me da igual dar dos pedaladas más, si no me acerco un paso a ti.
Me da igual que no bebas, si sigues ebria.
Me da igual que no fumes, si aun no has bajado.
Me da igual que se acaben los segundos, si aun me quedan minutos.
Me dan igual los kilómetros, si siguen siendo centímetros en un mapa.
Me da igual los locales que cierren, si aun queda tu zaguán.
Me da igual que todo se haya acabado, si nunca tuvo un prefacio.
Me da igual tu nombre, si eres tú.
Me da igual enamorarme, si es de ti.
Me da igual que se haya acabado marzo, si acaba de empezar abril.

Noche

Sat, 28 Mar 2015 00:00:00 +0000

Lo primero que quise, fue marcharme bien lejos… - J Sabina

Lo bonito de viajar, es viajar. Perderse en las calles que no aparecen en los mapas. Cartografiar ciudades a tu gusto. Preguntar dónde está la calle que acabas de pasar. Mirar para atrás y ver una avenida. Perderse a propósito. Mirar un mapa del revés. Serigrafiar en el aire una estancia efímera. Cruzar los semáforos en rojo porque la otra acera parece más interesante. Pedirle al taxista que te lleve lo antes posible. Reservar en un restaurante y llegar quince minutos tarde. Respirar el mismo aire a muchos kilómetros de casa y oler diferente. Notar que sólo hay distancia.

Pero, ¿qué son los neones de Times Square, la quinta avenida, las vistas desde el Empire State de New York, un anochecer en la Torre Eiffel o en Sacre Couer en Paris, ver el Coliseo de Roma, ir a un desfile en Milán, una noche en Ibiza, una playa en Punta Cana, un tango en Caminito de Buenos Aires, un mojito en la Habana, un partido en el Staples Center de Los Angeles, subir a lo más alto del Machu Picchu, sentirse como el Cristo Redentor, cruzar Gran Vía en Madrid, pasar por el paso de cebra de Abbey Road en Londres, saltar el gran charco en avión, andar desde Riazor hasta el Orzán y llegar a la Torre de Hércules en A Coruña, ver entre la noche y la nieve las auroras en Finlandia, fantasear por las calles de Praga, ver los tulipanes de Holanda, el calor más intenso del Sahara, el coral más espectacular de Nueva Zelanda, la fauna de Madagascar o tu zaguán, sin ti?